Geschätzte Leserinnen und Leser,
es ist mir eine Ehre, Sie in meinem virtuell aufpolierten Schuster-Stübchen begrüßen zu dürfen, um einen Blick auf ein Phänomen zu werfen, das so typisch deutsch ist wie eine sorgfältig geflickte Schuhsohle: der Gartenzwerg.
Manch einer mag ihn belächeln, diesen kleinen, rotbemützten Gesellen mit der weißen Rauschebart-Attitüde. Man sieht ihn, wie er mit der Schubkarre oder der Angel in der Hand stoisch im Blumenbeet verharrt – ein stummer Wächter über das spießbürgerliche Glück. Doch ich sage Ihnen: Der Zwerg ist weit mehr als bloß Kitsch aus gebranntem Ton! Er ist ein philosophisches Monument der stillen Beharrlichkeit und ein Spiegel unserer eigenen Sehnsucht nach Ordnung im Kleinen.
Betrachten Sie ihn einmal genauer. Er arbeitet niemals wirklich, oder? Seine Schaufel bleibt makellos sauber, die Gießkanne tropft nicht. Er verkörpert die Idealvorstellung der Gartenarbeit, die uns die Werbung so gerne vorgaukelt: keine Rückenschmerzen, keine Mückenstiche, nur ewig strahlender Sonnenschein und makellose Blumenpracht. Der Zwerg ist quasi der verklärte Beamte des Gartens: Er repräsentiert die Arbeit, muss sie aber glücklicherweise nicht ausführen. Er erinnert uns daran, dass der größte Genuss des Gartenbesitzers nicht im Tun liegt, sondern im kontemplativen Betrachten des Geleisteten.
Und dann diese unerschütterliche Haltung! Der Gartenzwerg ist die Verkörperung der Unempfindlichkeit gegenüber der Mode. Ob der Nachbar nun einen japanischen Zen-Garten anlegt oder moderne Stahlskulpturen aufstellt – unser Zwerg steht da und lächelt verschmitzt. Er ist eine charmante Provokation gegen den ständigen Drang zur Modernisierung und Optimierung. Er flüstert uns leise zu: „Ach, Sie mit Ihren großen Plänen! Ich sitze hier schon seit Jahrzehnten, und mein Bart ist kein bisschen länger geworden. Zufriedenheit finden Sie nicht im ewigen Rennen, sondern in der kleinen Parzelle, die Sie heute schon besitzen.“
Diese kleinen, fleißig aussehenden Gesellen sind somit ein wichtiger Anker im Tumult der Zeit. Sie sind die stoischen Minimalisten des Vorgartens, die uns daran erinnern, dass ein kleines, überschaubares Königreich – ob es nun das Rosenbeet oder die geflickte Schuhbank ist – manchmal das größte Glück auf Erden birgt.
Schlussbetrachtung vom Schuhmachermeister:
Lassen Sie ihn stehen, den Gartenzwerg! Er mag ein wenig aus der Zeit gefallen sein, aber er ist ehrlich. Er zeigt uns, dass man nicht riesig sein muss, um eine große Lektion in Gelassenheit zu erteilen. Bevor wir also wieder über die großen Weltprobleme brüten, sollten wir vielleicht öfter einmal in uns gehen – oder zumindest in den Vorgarten – und den Zwerg fragen, wie man so unerschütterlich Glück im Kleinen findet. Das ist wahre Philosophie, verpackt in einem Zipfelmützchen.
Schuhmachermeister zu Großsteinberg