Karl Pfefferkorn

Geschätzte Leserinnen und Leser,

haben Sie in letzter Zeit einmal versucht, eine Pause zu machen? Ich meine nicht jenes hektische Beinevertreten zwischen zwei dringenden Aufgaben, sondern das echte, tiefe, unerschütterliche Nichtstun. Früher – und als Schuhmacher alter Schule darf ich das mit sanfter Wehmut feststellen – hatte die Welt eingebaute Haltestellen. Wenn die Grammofonnadel das Ende der Rille erreichte, kratzte es leise, und dann war Ruhe. Die Leipziger Volkszeitung hatte eine letzte Seite, und wer sie ausgelesen hatte, legte das Papier beiseite. Selbst das Fernsehen verabschiedete sich irgendwann mit dem Testbild ins Bett.

Heute hingegen hat man das Ende abgeschafft. Der digitale Musikspieler düpiert den Feierabend und spielt einfach weiter. Nachrichten strömen im ewigen Fließband über die Bildschirme, und das Fernsehprogramm flimmert rund um die Uhr auf hunderten Kanälen. Nun muss man kein Geometer oder Buchhalter sein, um zu begreifen: Die menschliche Güte und Sorgfalt – kurz, die Qualität – ist auf dieser Erde ein begrenztes Gut. Verteilt man diese begrenzte Menge auf eine unendliche Masse an Ablenkung, strebt das Ergebnis nach Adam Riese gegen Null. Was uns da pausenlos entgegenschallt, ist oft nur noch das verdünnte Echo echter Kultur.

Doch der eigentliche Verlust liegt tiefer. Früher, als die Dinge noch ein natürliches Ende hatten, schenkte uns das Schicksal ein kostbares Gut: die Langeweile. Wenn der Teller leer, das Buch ausgelesen und das Radio stumm war, blieb man mit sich selbst allein. Man saß da, blickte aus dem Fenster auf die Straße und ließ die Gedanken spazierengehen. Aus dieser scheinbaren Öde erwuchsen die besten Ideen, die tiefsten Gespräche mit dem Sitznachbarn und manche Einsicht, die das Leben auf das Gleis rückte.

Heute jagt man dem Trugschluss hinterher, bloß nichts zu verpassen. Selbst für ein stillsitzendes Geschäft nimmt man das kleine Leuchtbrett mit, aus Sorge, man könnte zwei Minuten lang nicht unterhalten werden. Man hetzt von einem Häppchen zum nächsten und übersieht dabei das Wesentliche. Wer pausenlos konsumiert, kommt nie zur Ruhe – und verlernt die hohe Kunst, im eigenen Geist heimisch zu sein. Man verpasst nicht die neuste Meldung, sondern schlichtweg das Leben.

Gönnen Sie sich also den Luxus, wieder einmal rein gar nichts zu tun. Legen Sie das Werkzeug aus der Hand und lassen Sie die Stille wirken. Es ist erstaunlich, was man hört, wenn das Rauschen aufhört.

Ihr Karl Pfefferkorn

Mit besinnlichen Grüßen aus der Großsteinberger Schuhmacherstube

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Geschätzte Leserinnen und Leser,

wenn man wie ich das Handwerk noch an der Ahle und am Dreifuß erlernt hat, dann kennt man eine goldene Regel: Ein guter Schuh hat zwei Aufgaben. Er muss passen, und er muss halten. Um das zu erreichen, brauchte es keine Wissenschaft mit sechzig Stellschrauben, sondern solide Arbeit, gutes Leder und einen einfachen Kippschalter – oder in meinem Fall schlicht ein Paar kräftige Hände.

Schaut man sich hingegen das moderne Sortiment unseres Alltags an, bekommt man glatt das Gefühl, man erwirbt mit jedem Haushaltsgerät die Steuerzentrale für eine kleine Raumstation. Neulich stand ich vor so einer neuartigen Kaffeemaschine. Ein Prachtstück aus Edelstahl mit einem Bildschirm, der heller leuchtet als die Straßenlaternen an der Leipziger Promenade. Das Gerät verlangte nach meinem Fingerabdruck! Es wollte die exakte Grammzahl des Kaffeemehl-Mahlgrads, die millimetergenaue Wassermenge und das Aufschäum-Verhältnis der Milch für mich persönlich im Profil „Karl“ hinterlegen. Für eine schlichte Tasse schwarzen Kaffees, wohlbemerkt. Dass man für diesen ganzen Schnickschnack den Preis eines soliden Sonntagsanzugs hinblättern darf, versteht sich von selbst. Nutzen tun es am Ende ohnehin nur die ganz pfiffigen Techniker – und das genau einmal nach dem Auspacken.

Ob Staubsauger, Waschmaschine, Nähmaschine oder der Geschirrspüler: Überall wimmelt es von fünfzig Spezialprogrammen. Hand aufs Herz, wer von Ihnen hat je das Programm „Feinwäsche für leicht verschmutzte Gardinen bei Vollmond“ verwendet? Wir drücken am Ende doch alle genau auf die eine Taste, die das Ding zum Laufen bringt. Wir kaufen quasi ein ganzes Kochbuch und brauchen stets dasselbe Rezept.

Bei den modernen Computerprogrammen verhält es sich keineswegs anders. Früher lag einer Software ein gedrucktes Handbuch bei, dick wie die Bibel und doppelt so schwer. Da wusste man noch: Jemand hat sich die Mühe gemacht, das ganze Werk zu durchdenken. Wenn man heute einen Zettel aus dem Karton zieht, ist das kein Handbuch mehr, sondern eine Tapetenrolle mit Sicherheitshinweisen in zweihundertdreiundsechzig Sprachen, die mir in juristischem Klardeutsch erklären, dass ich das Bügeleisen nicht als Toaster verwenden darf.

Wo ist die schlichte Vernunft geblieben? Ich sehne mich manchmal nach Geräten, die einfach nur ihren Job machen. Ein Werkzeug, das funktioniert, das man ohne Studium versteht und das man seinem Nachbarn in zwei einfachen Sätzen erklären kann. Ein Knopfdruck: An. Ein Knopfdruck: Aus. Dazwischen verlässliche Arbeit. Das spart nicht nur den Geldbeutel, sondern vor allem die Nerven.

Ihr Karl Pfefferkorn

Mit nachdenklichen Grüßen aus der Schuhmacherstube

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Verehrte, geschätzte Leserinnen und Leser!

Manchmal, wenn ich so in meiner virtuell reaktivierten Schuhmacherstube sitze und das Treiben der modernen Welt betrachte, muss ich unwillkürlich an die gute alte Zeit im Leipziger Umland denken. Damals, als man mit einem Namen wie Thomas Müller oder Marie Fischer im Grunde gestraft war. Wer so hieß, der war kein Individuum, der war statistische Masse. Wenn man da im dicken, gelben Telefonbuch nach dem einen, spezifischen Müller-Thomas suchte, um ihm die frisch besohlten Stiefel anzupreisen, konnte man sich für den Rest des Tages direkt Urlaub nehmen. Man ging schlichtweg unter im Meer der Gleichnamigkeit. Ein Graus!

Doch das Blatt, das hat sich gewendet, und zwar gewaltig. Die Geister, die wir riefen, stehen heute stramm vor den Müllers dieser Welt.

Wir leben ja nun im Zeitalter der totalen digitalen Durchleuchtung. Jeder meint, jeden ausspionieren zu müssen. Der Chef googelt den Angestellten, die verflossene Liebe stalkt das Profil bei diesen neumodischen Gesichts-Büchern, und das halbe Internet will wissen, was Sie gestern zu Mittag gegessen haben. Eine schreckliche Gläsernheit ist das! Aber eben nicht für alle. Wer heute als Marie Fischer das Licht der Netzwelt erblickt, der zieht sich im selben Moment den ultimativen digitalen Tarnumhang über die Schultern.

Versuchen Sie mal, eine ganz bestimmte Marie Fischer im weltweiten Datennetz ausfindig zu machen. Viel Vergnügen! Da verzweifelt jede Suchmaschine, da kapituliert jeder Hobby-Detektiv vor den Millionen Suchergebnissen. Das ist pure Anonymität durch Massenware! Während die armen „Schantalls“, „Jadens“ und „Kevin-Princes“ dieser Republik im Netz so gläsern sind wie eine frisch geputzte Fensterscheibe, lacht sich Familie Müller-Schmidt gepflegt ins Fäustchen.

Man wird quasi unsichtbar, indem man genau so aussieht wie alle anderen. Das ist wie ein Haufen grauer Spatzen – schießen Sie da mal den einen heraus, den Sie meinen! Früher war der Allerweltsname ein Fluch, heute ist er der wahre Luxus des Datenschutzes. Wenn Sie also das nächste Mal einen Thomas Müller treffen, bedauern Sie ihn nicht. Neiden Sie ihm seine wunderbare, digitale Freiheit!

Am Ende zeigt uns das Ganze doch eins: Es lohnt sich eben manchmal, kein bunter Hund zu sein. Manchmal ist das schlichte, solide Handwerk des Unauffälligseins der größte Trumpf im Ärmel.

Ihr Karl Pfefferkorn

Mit gewohnt schmunzelnden Grüßen aus der staubfreien, virtuellen Schuhmacherstube.

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