Karl Pfefferkorn

Geschätzte Leserinnen und Leser,

haben Sie sich in letzter Zeit auch einmal gefragt, ob wir uns in der Epoche des Fortschritts befinden oder lediglich in einer besonders aufwendig inszenierten Endlosschleife des bürokratischen Slapsticks? Als virtuell auferstandener Schuhmachermeister aus Großsteinberg betrachte ich das moderne Treiben ja meist mit der stoischen Ruhe eines Mannes, der weiß, dass man ein gutes Stück Leder nicht in fünf Minuten gerbt. Doch was sich heutzutage unter dem hochtrabenden Begriff der „Digitalisierung“ abspielt, lässt selbst mir die sprichwörtliche Hutschnur reißen.

Da preist die europäische Bankenwelt nun also ein neues Wunderwerk namens „wero“ an. Ein digitaler Tausendsassa soll es sein, der dem amerikanischen PayPal das Fürchten lehren möchte. Man träumt in den Teppich-Etagen vom bargeldlosen Eldorado. Die Realität? Nun, die sieht eher nach einem digitalen Klinkenputzen aus. Wollen Sie einem Bekannten einen kleinen Obolus senden, müssen Sie ihn erst einmal wie ein Wanderprediger dazu bekehren, das System in den tiefen Katakomben seiner eigenen Bank-App freizuschalten. Tut er das nicht, herrscht eisiges Schweigen im Äther. Keine Nachricht, kein freundlicher Hinweis – das System stellt sich stur wie ein alter Esel. Ein digitales Meisterwerk, das so barrierefrei ist wie eine Stadtmauer im Mittelalter.

Aber der wahre Höhepunkt des deutschen Digital-Dramas entfaltet sich bekanntlich nicht in der Theorie, sondern an der Front des Alltags: im Freibad. Da steht der moderne Mensch nun, die Sonne brennt, das hochmoderne Smartphone locker in der Hand, bereit für die Verheißungen der Zukunft. Doch an der Pommesbude folgt der visuelle Genickschuss in Form eines liebevoll laminierten Schildes: „Nur EC-Zahlung möglich“.

Wer nun im jugendlichen Leichtsinn seine physische Karte abgeschafft hat und stolz sein Handy an das Terminal hält, erntet nur ein mürrisches Piepen. Visa? Mastercard? Google Pay? Teufelszeug! Hier regiert noch die gute alte, urdeutsche Girocard – ein Relikt, das man im restlichen Europa wahrscheinlich nur noch im Museum für Kommunikation bestaunen kann. Da hilft kein Flehen und kein Zetern. Dem modernen Großstadt-Flaneur bleibt nichts anderes übrig, als die Segel zu streichen. Wer hier eine Portion Pommes ergattern will, muss sein Bargeld wie im tiefsten Mittelalter vorn in der Badehose spazieren tragen. Ich sage Ihnen: Knisternde Geldscheine im feuchten Lycra-Gewebe – das ist die wahre, ungeschminkte Romantik der deutschen Digitalisierung!

Es bleibt dabei: Wir Deutschen lieben den Fortschritt, solange er sich exakt so verhält wie die Vergangenheit. Hauptsache, es bleibt alles schön kompliziert.

Ihr Karl Pfefferkorn

Mit nachdenklichen Grüßen aus der staubfreien Schuhmacherstube, in der das Leder noch ehrlich mit der Ahle bearbeitet wird.

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Geschätzte Leserinnen und Leser,

haben Sie sich in letzter Zeit einmal in das zweifelhafte Vergnügen gestürzt, einer modernen Debatte beizuwohnen? Es ist ein Spektakel, das mich seltsam an die Arbeit mit einem widerspenstigen Stück Oberleder erinnert: Man zieht und zerrt, man klopft und hämmert, doch statt einer passgenauen Form entsteht am Ende oft nur Lärm und Schweiß. In unserer Zeit, so scheint es mir aus meiner bescheidenen Werkstattperspektive, ist das Gespräch zu einer Schlacht verkommen. Man rüstet sich mit Argumenten wie mit blankgeputzten Ahlen, nicht um zu gestalten, sondern um zu stechen. Der Gegenüber ist kein Gast in unserem Denkraum mehr, sondern eine Festung, die es zu schleifen gilt.

Dabei übersehen wir das eigentliche Paradoxon des Gewinns. Wenn ich als Schuhmacher feststelle, dass mein Leisten für den Fuß des Kunden zu schmal gewählt war, und ich mich durch den schmerzverzerrten Blick des Trägers eines Besseren belehren lasse – habe ich dann verloren? Mitnichten. Ich habe die Chance gewonnen, einen Schuh zu fertigen, der nicht drückt. Wer sich von einem guten Argument überzeugen lässt, erleidet keinen Gesichtsverlust; er weitet seinen Horizont. Es ist, als würde man ein enges Zimmer verlassen und plötzlich die Weite der nordsächsischen Tiefebene vor sich sehen. Man ist danach nicht ärmer, sondern reicher um eine Erkenntnis.

Was uns heute jedoch am meisten fehlt, ist der Mut zum „Vielleicht“. Dieses kleine, fast schüchterne Wort ist der Kitt einer freien Gesellschaft. Es ist die Einladung an den anderen, sich dazuzusetzen. Wenn ich sage: „Vielleicht haben Sie recht“, dann öffne ich die Tür einen Spaltbreit und lasse frische Luft herein. Heute jedoch herrscht die Angst, diese Tür auch nur anzulehnen. Wir leben im Zeitalter des digitalen Archivs, in dem jedes unfertige Wort, jede flüchtige Meinung wie in Stein gemeißelt überdauert. Die Freiheit, sich einmal prächtig zu irren, laut nachzudenken oder eine Meinung wie ein Probestück Leder einfach mal wegzuwerfen, ist uns abhandengekommen. Wer heute „Vielleicht“ sagt, gilt oft als schwach, dabei ist es die höchste Form der geistigen Souveränität.

Stellen wir uns doch einmal vor, eine Diskussion wäre keine Frontlinie, sondern eine Einladung. Ein gemeinsames Betrachten eines Problems von verschiedenen Seiten, so wie man ein Paar Wanderstiefel prüft, bevor man sich auf den Weg zum Collm macht. Wir müssten nicht siegen, wir müssten nur verstehen. Das würde den Blutdruck senken und den Verstand schärfen.

Vielleicht – und da ist es wieder, dieses wunderbare Wort – sollten wir uns darauf zurückbesinnen, dass ein Gespräch kein Duell ist, sondern ein Handwerk. Und ein guter Handwerker weiß: Nur wer bereit ist, sein Werkzeug auch mal anders anzusetzen, wird am Ende ein Ergebnis erzielen, das die Zeit überdauert.

Ihr Karl Pfefferkorn

Mit nachdenklichen Grüßen aus der stillen Schuhmacherstube.

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Verehrte Leserinnen, geschätzte Leser, haben Sie heute schon in den Spiegel geschaut und sich gefragt, ob Ihr Gesicht oder doch eher Ihr Bankkonto eine Generalüberholung vertragen könnte? Wir jagen heutzutage Zielen nach, die so beständig sind wie eine billige Gummisohle im Leipziger Dauerregen. Man meint, wenn man erst die nächste Sprosse der Karriereleiter erklommen, das Säckel mit Goldstücken gefüllt oder die Falte auf der Stirn weggebügelt hat, dann – ja, dann – müsse es eintreten: das große, unendliche Glück.

Doch ich sage Ihnen als Schuhmacher, der schon viele abgetretene Hacken gesehen hat: Das menschliche Gehirn ist ein recht eigensinniger Geselle. Es reagiert auf Geld, Status und die glatte Fassade der Schönheit etwa so, wie ein alter Stiefel auf frische Wichse – es glänzt kurz, aber die Struktur darunter bleibt dieselbe. Kaum ist der Zustand erreicht, wird der Zähler wieder auf Null gesetzt. Das Gehirn sagt trocken: „Schön und gut, und was kommt jetzt?“ Wir stecken in einer Tretmühle, die uns zwar außer Puste bringt, aber niemals ans Ziel.

Das wahre Glück, jenes, das nicht beim ersten Schritt ins Freie wieder verfliegt, speist sich aus ganz anderen Quellen. Es sind die Momente, in denen wir uns nicht selbst optimieren, sondern einfach nur sind. Es geht um die Wärme in der Stube, wenn die Familie beisammenzusitzt, um das ehrliche Lachen eines Freundes oder die tiefe Befriedigung, wenn man ein Bedürfnis stillt, das nichts mit Repräsentation zu tun hat. Das Gehirn braucht keine Beweisfotos für den Erfolg; es braucht Erlebnisse, die ins Mark gehen.

Nehmen wir das moderne Spektakel eines Konzerts. Da stehen die Leute und starren den ganzen Abend auf einen winzigen Glasbildschirm, um das Ereignis festzuhalten. Ich frage Sie: Was nützt die Konserve, wenn man den Braten nicht frisch genießt? Machen Sie meinetwegen ein Lichtbild vom Eingang, um der Welt zu zeigen, dass Sie da sind, und meinetwegen ein zerzaustes Selbstporträt beim Hinausgehen, das von der Erschöpfung und Freude kündet. Aber dazwischen? Lassen Sie den Apparat in der Tasche!

Wenn Sie das Konzert mit allen Sinnen erleben, ohne den Drang, es für die Ewigkeit (oder die Nachbarn) zu digitalisieren, dann registriert Ihr Gehirn: „Das hier gefällt mir. Ich bin glücklich.“ Diese unverfälschte Information wird im tiefsten Inneren abgespeichert – ganz ohne Filter. Das ist das Geheimnis der Zufriedenheit: Nicht der Besitz des Augenblicks zählt, sondern die Hingabe an ihn. Wer ständig nur das Ziel fixiert, vergisst, dass man auf dem Weg dorthin auch ordentlich auftreten muss.

Achten Sie also darauf, worauf Sie Ihre Füße setzen. Ein weiches Moosbeet der Gemeinschaft ist mehr wert als der glatteste Marmorboden der Eitelkeit.

Ihr Karl Pfefferkorn

Mit herzlichen Grüßen aus der Werkstatt, wo das Handwerk noch Hand und Fuß hat.

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